CRISOLIDOS mas alla de las fronteras

NOCTURNA
Viernes en el Parque del Periodista,
la plaza conmemora otro reguero colorado
esta urbe entiende de entierros
hubo un tiempo en que la habitaban
más balas que personas.
Instante nocturno
sentado crisol de tribus
parceros bebiendo la noche destilada
sorbos sosegados, alerta
deambulan los tombos, intimidan y
quiebran obligados la armonía desordenada
rugiendo, gestos rasurados y serios,
apenas se inmuta la raza
unas almas más,
como las de los infinitos muertos
que se remueven inquietos en la penumbra
buscando asesinos, perdón o venganza,
como los desechables cargando sacos
plástico y vidrio y la mano tendida
"un pesito mijo".
Necesidades
basuko, guaro, perico u olvido
drogar demonios de todos los infiernos
que asoman por esos ojos huecos
entre caras churretosas, cabellos en enredo
y olor hiriente a degradación.
Sería cómico, mejor dicho
bien real, no es una mera ráfaga de noticiario.
Y buscamos divertirnos
aguardientearnos,
en veces el mundo queda holgado
tan solo quieres trabarte
con espíritu pacífico
mientras ruedas de violencia y dominación
giran con todas las estridencias
a tu alrededor.
Y viajar mundos, romper esquemas.
Asi le caimos, Líbido de techos descascarillados
hablaban las paredes mensajes sórdidos
murales de almas oscuras, cuernos
risa y muecas,
"dios te bendiga y te envíe
78 años al infierno",
puertas macabras con candados
rostros sin rostro sin luz
en el lila, vibra severa del lugar.
Entre estas paredes conmemoracion
de multiplicados avernos
que conoció este valle,
acá desfile de fiestas bizarras
cuero, disfraces, carner mordidas
flujos, narices llorando en blanco
niñas descarriadas buscando consuelo
en la avaricia sin sigilo
que devora nuestro siglo.
Se nos cruza una mujer
mira rápido y lejana
odio deseo y miedo de una
se va como vino, espectro.
Retales abigarrados
el delgado pelao larguirucho
embutido en negro, blanca corbata
su pelo apenas en la coronilla
¿teatro o identidad?
Músicas burlando estilos, masticando
etiquetas.
Punk y la fornida muchacha
correa de perro
baila una tortura interna
rostro de dolores, fruncir de labio.
Acaba la música, normal
sigue su rumbo, todo bien parce.
Las féminas pasan
roces y caricias, baile ciego
y viendo tan adentro
en los abismos vírgenes de mi pecho.
Al final solitaria certeza
entre multitudes
hijo de mi tiempo
de músicas que retuercen
significados.

Miguel Luna, Medellín, Julio 2009